Hace un año colgaba en el blog algunos poemas de Leszek Szaruga. Un año más tarde regreso a este poeta de Cracovia afincado desde hace ya muchos años en Varsovia.
Poesía
Porque cuando ya hablas
en Aquella Lengua
en la que está prohibido
callar, callando
en Aquella Lengua dices
demasiadas cosas.
De Elección vital (poemas 1968-1998)*
*Véase el comentario a la traducción del título que hice en aquella ocasión
10 de diciembre de 2009
8 de diciembre de 2009
Leszek Engelking V
Has dejado tus huellas dactilares
en mi piel
en mi sangre
en esos alfileres de fuego que laten en mí
qué tonta
ahora será posible
identificarte
De Y otros poemas
en mi piel
en mi sangre
en esos alfileres de fuego que laten en mí
qué tonta
ahora será posible
identificarte
De Y otros poemas
7 de diciembre de 2009
6 de diciembre de 2009
Izabela Filipek (1974)
Tu cuerpo tiene
sabor a pan
que como
todos los días
a la misma
hora
pedazo a pedazo
bocado a bocado
lo saboreo
diferente
hasta que ahíta
ya en las orillas de la pasión
puedo mirar qué hay en otras
panaderías
De La noche de los poetas 2000-2002. Antología
sabor a pan
que como
todos los días
a la misma
hora
pedazo a pedazo
bocado a bocado
lo saboreo
diferente
hasta que ahíta
ya en las orillas de la pasión
puedo mirar qué hay en otras
panaderías
De La noche de los poetas 2000-2002. Antología
4 de diciembre de 2009
Andrzej Babaryko II
Un padre que te quiere
No tuvimos el uno para el otro ni
siquiera diez años. Un instante, algunas
imágenes salvadas en la memoria. Las grandes
manos de mi padre, qué seguridad. Su vientre
y su pecho por los que pasean
los pies desnudos de un niño. A lo largo y a lo ancho, y
una vez más. Tropiezas, caes, con
confianza, porque tu padre está pendiente de ti. No tuvimos
el uno para el otro ni siquiera diez años.
Queda,
siempre ahí, una pregunta
recurrente - ¿Y si estuvieras
vivo?
De La línea del horizonte
No tuvimos el uno para el otro ni
siquiera diez años. Un instante, algunas
imágenes salvadas en la memoria. Las grandes
manos de mi padre, qué seguridad. Su vientre
y su pecho por los que pasean
los pies desnudos de un niño. A lo largo y a lo ancho, y
una vez más. Tropiezas, caes, con
confianza, porque tu padre está pendiente de ti. No tuvimos
el uno para el otro ni siquiera diez años.
Queda,
siempre ahí, una pregunta
recurrente - ¿Y si estuvieras
vivo?
De La línea del horizonte
2 de diciembre de 2009
Andrzej Babaryko (1952-2006)
Antes de la operación
Estás tumbado con el camisón de hospital, que apenas
cubre lo íntimo y previamente
afeitado a la carrera. La cama
viaja hasta arriba del todo, porque siempre queda más cerca
del cielo. En un momento te quedarás dormido
para siempre o simplemente te hundirás en un no ser
de algunas horas. El cirujano
destapa tu vientre como un mecánico levanta el capó
de un coche. De repente
una cálida ala toca tu piel - justo ahí
cerca del corazón. Es un ángel. A los pies sonríe el padre Pío, y a la derecha
el rostro aceitunado, concentrado de papá. Han abierto,
a saber por qué, una especie de triángulo
equilátero. Ves todavía la barbilla
de un desconocido y te adentras
en la nada. Te arranca de ella un dolor
ensordecedor y la cama a todo correr hacia abajo.
¿Adónde?
De La línea del horizonte
Estás tumbado con el camisón de hospital, que apenas
cubre lo íntimo y previamente
afeitado a la carrera. La cama
viaja hasta arriba del todo, porque siempre queda más cerca
del cielo. En un momento te quedarás dormido
para siempre o simplemente te hundirás en un no ser
de algunas horas. El cirujano
destapa tu vientre como un mecánico levanta el capó
de un coche. De repente
una cálida ala toca tu piel - justo ahí
cerca del corazón. Es un ángel. A los pies sonríe el padre Pío, y a la derecha
el rostro aceitunado, concentrado de papá. Han abierto,
a saber por qué, una especie de triángulo
equilátero. Ves todavía la barbilla
de un desconocido y te adentras
en la nada. Te arranca de ella un dolor
ensordecedor y la cama a todo correr hacia abajo.
¿Adónde?
De La línea del horizonte
1 de diciembre de 2009
Piotr Sommer VIII
Amnesia
He olvidado ese otro mundo.
Me despierto con la boca cerrada,
lavo la fruta con la boca cerrada,
la llevó a la habitación con una sonrisa.
No sé por qué recuerdo el aceite de ricino,
todos esos años de tortura, la cuña del cerrojo del sótano en el suelo,
la voz autosuficiente de la abuela.
Pero ese no es otro mundo.
Y de nuevo estoy sentado a la mesa con la boca cerrada
y tú me traes unas deliciosas ciruelas a punto de reventar
y digo repitiendo las palabras de otro a quien también he olvidado:
no hay otro mundo.
De Factor lírico
He olvidado ese otro mundo.
Me despierto con la boca cerrada,
lavo la fruta con la boca cerrada,
la llevó a la habitación con una sonrisa.
No sé por qué recuerdo el aceite de ricino,
todos esos años de tortura, la cuña del cerrojo del sótano en el suelo,
la voz autosuficiente de la abuela.
Pero ese no es otro mundo.
Y de nuevo estoy sentado a la mesa con la boca cerrada
y tú me traes unas deliciosas ciruelas a punto de reventar
y digo repitiendo las palabras de otro a quien también he olvidado:
no hay otro mundo.
De Factor lírico
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