Altramuces
Viernes. Estoy en Chróścin.
La poesía me oculta la vista
del jardín. En la televisión dan las noticias
nacionales, el estilo no es bueno,
demasiada paja.
No presto atención, pero sé
que una vez más en esta década
construimos una nueva Polonia.
Recuerdo los altramuces. Una vez
escribí un poema. Malo.
Desde esta ventana se veían muy bien.
Jugueteo con el mando a distancia. Gansos
salvajes atraviesan el cielo. Ningún otro
cambio en un futuro próximo.
En los campos pasean las cornejas.
La campana llama a la iglesia
lo que ha quedado de los fieles.
De Otro tempo
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