Al trasluz. Blog de Abel Murcia

Levitación en azul

2012-01-25T23:59:00.001+01:00

Oscuridad lacerada en redondo

2012-01-24T00:00:00.002+01:00

Mariusz Partyka (1976)

2012-01-15T18:53:00.002+01:00

invierno de nadie

vivirás por entre provisiones de animales
muertos en acero galvanizado.
tu agua será marcada

y embotellada. llegará a ti el invierno,
pero no morirás de frío.
en el cristal congelado de la ventana anotarás
con el dedo fragmentos dignos de ser recordados.

Acabo de darme cuenta de que las últimas entradas del blog -sin tener en cuenta mis fotografías- proceden de diversas antologías. El poema de Żyburtowicz de la entrada anterior y el poema de Partyka de la entrada de hoy fueron publicados en una antología de la que ya hice mención en el blog en abril de 2010 y en la que se recogen los "debuts" literarios del año.

Ejercicio de equilibrio

2012-01-14T21:17:00.001+01:00

Dominik Żyburtowicz II

2012-01-13T23:47:00.003+01:00

He visto

Otoño, viento en la playa.

En la playa el viento y yo,
acurrucado en la arena.

La vida através de la que miro
está justo a mi lado. Esto
ocurre una vez
cada mil años, quizás.

Me ha absorbido una cosa. Una piedra.
se iluminó y se rompió: el resto
del mundo quedó disuelto.

Así que así son las cosas.
Así es aquí.

Individualidad semejante

2012-01-12T23:47:00.000+01:00

Desencuentro natural

2012-01-11T23:55:00.002+01:00

Sutura del tiempo

2012-01-10T23:45:00.001+01:00

Arkadiusz Kremza (1975)

2012-01-09T23:50:00.002+01:00

Otro de los poetas recogidos en la antología de, en aquel entonces, jóvenes poetas silesianos que mencioné hace unos días -Otro mundo- es Arkadiusz Kremza. En el momento en que se publicó la antología todavía no había publicado ningún poemario. En la actualidad es autor de cuatro libros de poesía, el último de ellos en 2006.

Erótico primero. Último.

Me escondí detrás del armario.
Amagado contemplé tus pantorrillas.
Después trasladé su simetría
a un marco y la presenté en un cuadro.
Ahora está colgado en aquella habitación.
En mi pared
hay un clavo vacío, un cuadrado desnudo de papel pintado
junto al interruptor de la luz.

De Otro mundo

Me resulta interesante lo del "clavo vacío", por extraño que suene. ;)

Lopez Mausere (1965)

2012-01-08T14:09:00.003+01:00

Con el pseudónimo de Lopez Mausere escribe Wojciech Stamm (la falta de acento en el "Lopez" responde a la versión del nombre recogida en polaco). En un antología publicada en 1997 en Varsovia, encuentro uno de los poemas del poemario Metafísica social. Me gusta el título del libro y decido dejar constancia de su existencia.

El 90% del ejército alemán
fuma hachís
el 100% del ejército polaco
bebe vodka
¿Quién ganará?

De Metafísica social

Grzegorz Olszański (1973)

2012-01-05T00:45:00.002+01:00

Saco otro poema de la antología de la nueva poesía de Silesia que comentaba en la entrada anterior.

Cumpleaños

la segunda nevada de este año
se acerca el día de todos los muertos y de algunos
que se las daban de santos
al cementerio irán todos los vivos y algunos borrachos
el ambiente será cálido y el día lloroso
después
todo será como siempre
un minuto de silencio que durará unos segundos
velas, flores y
qué tal si vamos a tomar un café o una copa
después
todo será como siempre
un pase de moda local y
de coches pacientemente abrillantados
el cementerio parecerá
una tarta de cumpleaños
será el viento y no los agasajados quien apague las velas

Piotr Jasek (1967)

2012-01-04T20:43:00.003+01:00

Hace unos meses, en una librería de viejo, compré, al sorprendente precio de un euro -bueno, mejor dicho a cuatro zlotys y pico-, una antología de poesía bajo el título de Otro amanecer. antología de poesía joven en Silesia. Si he de ser sincero, llamó mi atención la portada. En el castigado blanco de una gruesa cartulina que recordaba aún el satinado de otros tiempos, el rojo del título y de la figura de un solitario Quijote parecieron abrirse paso hasta cautivar mi mirada. El libro fue publicado en 1994 y catorce son los poetas recogidos por Marian Kisiel, que es también el autor del prólogo. Algunos de aquellos autores acababan de cumplir veinte años y hoy están plenamente consagrados (Wojciech Kuczok, Bartłomiej Majzel, Maciej Melecki, etc.)
De entre los poemas del libro escojo uno de Piotr Jasek:

duermo en un rascacielos
sueño
que a mi alrededor se ha reunido una muchedumbre

despierto
y no veo a nadie

duermo en un rascacielos
y tengo un sueño
las personas que se han reunido
a mi alrededor
no se ven las unas a las otras

Andrzej Bursa III

2012-01-03T20:42:00.003+01:00

El poeta

El poeta sufre por millones
de las 10.00 a las 13.20
A las 11.10 le aprieta la vejiga
sale
abre la bragueta
cierra la bragueta
Regresa carraspea
y again
sufre por millones

De Obras en verso y en prosa

Volviendo a esas curiosas cuestiones de la traducción, en este poema tomo una decisión que me hace cierta gracia. El "again" inglés de mi traducción es en el original un "apiat" del ruso. Creo que no sólo hace comprensible el poema al lector español, sino que también tiene una carga emocional que guarda una cierta similitud. ¿Será verdad?

Robert Miniak (1969)

2012-01-02T18:06:00.003+01:00

osteoporosis

¿sabes en qué lengua piensan los sordomudos?
nuestros días son fríos como un iglú. intento no quedarme rígido.
pero las palabras se deshilachan, se cosen a las lenguas
para siempre. pierdo calcio. emerge al cabello como una mácula.

bajo la almohada huellas de corzos, huesecillos de pájaros. cada vez
con mayor frecuencia me duermo con los dedos fríos como los lóbulos
de las orejas. en mi sueño mi padre no tiene rostro. está de pie en el jardín,
y bajo sus pies hay un mar de ciruelas mirabel. en ocasiones trae
una vieja lámpara llena de polvo. habita en ella un mágico
humo, llena de temblor las abejas.

De Poblaciones forestales

Julian Kornhauser IV

2012-01-01T22:25:00.002+01:00

Tras haber asistido ya hace unos meses, junto a Xavier Farré, a un entrañable acto de homenaje que sus amigos dedican a Julian Kornhauser -de maestros de ceremonias hacían dos de esos amigos, Adam Zagajewski y Ryszard Krynicki-, uno de esos actos que en Cracovia parecen propios más que de otro tiempo, de otro universo, me decido a traducir uno de los poemas de uno de los libros de Kornhauser publicado en 1996, El guijarro y la sombra.

Ya nada

Ya nada.
Humos, dos patos salvajes,
la ceniza de la hoguera.

Ya nada.
Algas dormidas,
un sendero estrecho.

Más allá del agua nada,
más allá de las vías
nada.

Ya nada
nunca nada,
ya nunca
por nada
en el mundo
nada.

De El guijarro y la sombra

Małgorzata Lebda (1984)

2011-12-31T22:26:00.002+01:00

en el norte

no está aquí sin motivo la enfermedad ha cambiado su cara ha tomado los pulmones
ha exigido buscar y preguntar así que pasea por la orilla de un mar frío como si el clima

del norte pudiera dar marcha atrás al tiempo pero no le importa el tiempo es la escarcha
absorbida por los duros cascos de los barcos son los muelles sí la lejanía es el sentido
repite mirando las pequeñas luces del horizonte se abandona
al yodo y al frío pequeñas piedrecillas crujen bajo los pies hoy es

capaz de contar cada detalle de sí misma cada cicatriz el crujido
del tobillo roto cuando transportaba el heno quiere que alguien le pregunte
por la primavera de mil novecientos noventa por la cicatriz de la barriga por su hija
y por las hierbas secas en el muro oscurece el mar se enfría

silencio dentro de nada aparecerá alguien para llevársela la cubrirá con una manta
la acompañará al calor de algún lugar la despertará le cerrará los ojos

Krzysztof Siwczyk IV

2011-12-25T23:12:00.006+01:00

Villancico

¿No me estaré aprovechando de Ti tuteándoTe
al rezar? Finalmente aceptaré todas las palabras
incluso las de segunda mano
sin especiales caricias

Quizá alguien Te está poniendo a prueba y
sugiere sólo erratas Los errores importantes se ven cuando se imprimen:
El Verbo se hizo carne y
habitó entre nosotros

Es ¿Pero cómo debería ser?
El primer verso y el último están vacíos y
lo expresaré diciendo que prefiero morderme la lengua y
atravesar con ella el paladar Este paisaje lunar

lo tengo como en la palma de la mano y me lleno la boca de palabras y
hablo con la boca llena de ese serrín con el que se cubren los excrementos
¿Sabes contar; cuenta contigo mismo?
Cuento con que reacciones así que Te mando esta carta a la lista de correos

Marzena Broda IV

2011-12-24T23:59:00.004+01:00

En febrero de 2009, me enfrentaba a uno de los ejercicios traductológicos que más me apasiona: traducir haikús. Lo hacía precisamente con un haikú de Marzena Broda. Más de dos años después sigo con las mismas pasiones.

Baile de libélulas

Crecen del agua

Y tiemblan en la luz

Como encantadas

De El derecho de los melocotones al trueno

Stanisław Dłuski (1962)

2011-12-22T23:51:00.003+01:00

Entre los retos de la traducción los que más me atraen son aquellos en los que una vez acabada la traducción siguen asaltándome las dudas y otras versiones siguen pugnando en mi cabeza por abrirse paso. Así en el siguiente poema:

Fe

A mediodía en punto.
Estamos sentados en el tren Jasło - Rzeszów:
yo, sumergido en el sabio libro de Kołakowski
Si Dios no existe... y mi madre,

rezando el Ángelus.

De La vieja casa

La otra versión que insiste en salir a la luz, sería la siguiente:

Fe

Solos ante el peligro a mediodía en punto.
Estamos sentados en el tren Jasło - Rzeszów:
yo, sumergido en el sabio libro de Kołakowski
Si Dios no existe... y mi madre,

rezando el Ángelus.

De La vieja casa

Hay más variantes, pero deberán esperar.
En todo caso, el primer verso del poema [W samo południe] nos remite, de forma directa, por una parte al referente temporal, "mediodía" y justo a esa hora, y al título en español de High Noon, la película de Fred Zinnemann que en España se conocería como Sólo ante el peligro y en otros países hispanohablantes como A la hora señalada (nuevas traducciones posibles se abren camino, si tomamos en consideración esta versión del título en español). ¿Qué debería hacer el traductor?

Huella con rastro

2011-12-21T17:49:00.000+01:00

Tomasz Jastrun V

2011-12-20T20:19:00.002+01:00

Piel

Mi madre
Es vieja
Y era joven y hermosa
De sus pechos rosados
Brotaba la leche

Ahora está en tierra quemada
Y me muestra unos jirones
Que le cuelgan de los hombros
Como pieles
De animales muertos

Dice
Mira qué me ha pasado

No es nada mamá
Sólo es la vejez
No te darás ni cuenta
Y habrá pasado

De Como si nada

Stanisław Wilkoń

2011-12-19T22:02:00.003+01:00

Encuentro casualmente un libro de poemas en edición bilingüe -polaco-francés- en el que me llama la atención un curioso hecho; me suena, y mucho, el nombre del traductor -Leon Zaręba- el nombre del responsable de la edición desde el punto de vista gráfico -Józef Wilkoń-, y no sé nada del poeta, Stanisław Wilkoń, más allá, claro está, de la información que aparece en el propio libro -director durante mucho tiempo del Hospital Stefan Żeromski de Cracovia, autor de dos libros de poema publicados en los años 1971 y 1990-. El libro que yo tengo entre las manos es una reedición, entiendo, del publicado en 1971, en una edición revisada y aumentada. Decido traducir un haikú que encuentro entre sus páginas.

Piedra

Duerme inmortal
Con un musgoso sueño
De preexistencia

De cómo sucedió

Andrzej Kotański II

2011-12-18T11:12:00.002+01:00

Mi psiquiatra cita el poema de un paciente 2

bebo un poco
un poco
una botella
dos

pero ya no como antes
cuando era joven
hasta el fondo
hasta el amanecer
hasta perder la conciencia

eso no claro

De Poemas sobre mi psiquiatra

Andrzej Kotański

2011-12-17T22:03:00.002+01:00

Conversación sobre la vida

a ver
su vida sexual es un fracaso
su vida profesional es un fracaso
su vida social también
es un fracaso
¿existe todavía alguna vida
en la que pueda usted fracasar?

la vida de ultratumba

De Poemas sobre mi psiquiatra

Ryszard Krynicki XV

2011-12-14T22:34:00.002+01:00

¿La verdad?

¿Qué es la verdad?
¿Dónde está su sede?
¿Dónde está su consejo de administración?
¿Dónde está su consejo supervisor?
¿Dónde están sus abogados?
¿Dónde están sus guardias de seguridad?
¿Dónde está su departamento de promoción?
¿Dónde el departamento de márketing?
¿Qué cuota de pantalla tiene?
¿Qué fuerza de competitividad?
¿Qué patrocinadores mediáticos?
¿Se vende bien?
¿Cotiza ya en bolsa?

¿Qué valor tienen sus acciones?

De Piedra, escarcha

Andrzej Bursa (1932 - 1957) II

2011-12-12T22:23:00.003+01:00

Discurso con un poeta

Cómo expresar el olor en la poesía...
seguro que no simplemente nombrando
sino que todo el poema tiene que oler
y la rima
y el ritmo
tienen que tener el clima de un ambarino claro del bosque
y cada variación rítmica
algo de la delicadeza de la rosa
extendida sobre el jardín

hablamos en la mejor de las simbiosis
hasta el momento en que dije:
"haz el favor de llevarte ese cubo
porque aquí apesta a orines un horror"

es posible que fuera una falta de tacto
pero ya no podía podía soportarlo

De poemas

Perspectiva con ocres

2011-12-11T19:23:00.002+01:00

Urszula Kozioł V

2011-12-10T21:45:00.002+01:00

Para la creación del mundo
Dios tiene coartada

para la creación del hombre
Dios tiene coartada

para la expulsión del paraíso
Dios tiene coartada

para el azote de la viruela y de la peste
Dios tiene coartada

para las siete plagas de Egipto
Dios tiene coartada

para el diluvio las llamas la guerra
Dios tiene coartada

Dios tiene coartada
tiene coartada

justo en ese momento se encontraba
en la zona de omniausencia
como es fácil comprobar.

De De paso

Urszula Kozioł IV

2011-12-10T01:39:00.002+01:00

los momentos vacíos
son un regalo para el alma

el alma necesita de pausa
necesita de momentos de no pasar nada
aunque sólo sea para
profundizar en sí misma

De De paso

Janusz Styczeń (1939)

2011-12-09T08:33:00.003+01:00

Dos cafés

una chica y un chico se besan por encima de la mesa en un café,
los dos se levantan de sus sillas,
intentan abrazarse,
se apresuran con el beso porque en la cafetería
no pueden besarse durante mucho tiempo,
las tazas de café sobre la mesa están inmóviles,
como si montaran guardia velando por el beso, velando por el amor,
ahí en la cafetería,
las tazas ni siquiera al ser ligeramente movidas dejan caer
una gota,
dos oscuros, húmedos elementos
con sus duras y fuertes ropas de porcelana,
repentinamente inmovilizados por la admiración,
sin poder dejar de mirar a la pareja besándose
como si se tratara de figuras de santos
de una desconocida y no normativizada religión del amor

De La furia del instinto

Leszek Engelking VI

2011-12-08T00:44:00.002+01:00

Mensaje

De nuevo abandono la ciudad
sin encontrarme en ella.
Llega al andén un tren semidirecto,
pero en dirección contraria.
Después de la locomotora, el vagón correo,
como antes, hace tiempo.
Baja de él un funcionario de correos
con una gran bolsa de piel
y dice con una sonrisa:
"¡Una carta para usted, respetable caballero!"
En el sobre, mi antigua dirección,
pero otro nombre, otro apellido:
Egon Alter.
El sobre apenas cerrado,
aunque el tren sigue en el andén,
echo un vistazo disimuladamente a su interior,
pero no entiendo nada:
"Ricardo Rei nasceu no Porto, em 1887.
Álvaro de Campos...".

De Museo de la infancia

Michał Sobol (1970)

2011-12-07T00:22:00.005+01:00

Arrugas

Y así también el cuerpo pierde la memoria
de lo que fue una vez. En eso consistiría la vejez,
las células corren, con el tiempo en el orden
se desliza el azar. La piel simplemente
no recuerda cómo se colocaba alrededor del ojo,
no es por maldad, es por olvido. El devenir de las arrugas
no es nada más que olvido,
a fin de cuentas nada. Los álamos arden
con un frío fuego. Los románticos vieron el horror
en las negras siluetas de los árboles sin hojas,
y con razón. Los álamos no tienen nada que ver con ello.

De Naturalia

Después de la caída

2011-12-05T23:48:00.001+01:00

Urszula Kozioł III

2011-09-18T23:53:00.002+02:00

mi libro todavía no escrito
se escribe en mí

a duras penas
se abre paso en el vacío
por entre una infinidad de confusos pensamientos

se llama a sí mismo golpeando insistentemente

de repente
aporrea en la cabeza
con una expresión deslumbrante

que aunque desaparece instantáneamente
sigue haciendo daño
mucho tiempo después

De De paso

Tomasz Majzel (1965)

2011-09-13T00:15:00.001+02:00

Amanecer

Amanecer: riesgo de felicidad.

De Fotoalbum

dawid markiewicz IV

2011-09-07T23:57:00.002+02:00

Freak Show, o Diane Arbus sale con su cámara por la ciudad

alrededor todos son malos. quiero fotografiar el mal. recorro
la ciudad durante horas, buscando un pretexto para apretar el disparador.
busco a alguien con ese mismo trauma.
hablo con él largamente, sólo después lo pongo en el punto de mira
del objetivo. reduzco minuciosamente el encuadre.
vacilo un instante tras lo cual disparo desde una distancia segura,
con cuidado, para no fallar.

De Flashback

Desencuentro español

2011-09-01T22:58:00.001+02:00

Ryszard Krynicki XIV

2011-08-31T23:09:00.003+02:00

Casi dos años más tarde vuelvo a colgar otro poema de Ryszard Krynicki.

Sigo sin saber

Mi querido Issa parece ser que escribió nada menos que tres mil haikus.
Leí esa información hace catorce años
y sigo sin saber qué debería pensar sobre ese tema.

De Poemas escogidos

Constelación del barro ígneo

2011-08-30T10:17:00.002+02:00

Julia Hartwig XI

2011-08-15T22:19:00.003+02:00

Ayer Julia Hartwig cumplía 90 años. El año pasado la editorial a5 publicaba su Poemas escogidos, una amplia antología. El libro lo cerraba el siguiente poema:

Sin preguntas

En sueños conseguí pensar:
y después qué
Y me respondí a mí misma
Para qué preguntar

Cuando nos levantemos
nuestros pasos nos llevarán al lugar
que hasta entonces hemos buscado en vano
Y en sueños creía y no creía en ello al mismo tiempo

Y había en eso cierta dicha
que sólo en sueños se puede sentir

Reserva del olvido

2011-08-15T21:50:00.001+02:00

Sueño heraclitiano

2011-08-13T10:40:00.001+02:00

Enladrillada perspectiva

2011-08-04T23:21:00.002+02:00

Antesala de los silencios

2011-08-03T16:43:00.001+02:00

Saludos vítreos

2011-08-02T23:54:00.000+02:00

Triangulaciones de sombra

2011-08-01T00:25:00.001+02:00

Entretejiendo cielos

2011-07-31T11:00:00.002+02:00

Premonición de la nostalgia

2011-07-11T19:05:00.002+02:00

Identidades

2011-06-20T00:19:00.000+02:00

Marcin Świetlicki VIII

2011-06-19T09:47:00.004+02:00

Marcin Świetlicki acaba de reunir en el año en que cumple cincuenta años en un único volumen titulado Wiersze (Poemas) gran parte de su obra: nueve libros publicados entre 1992 y 2009, 77 poemas inéditos y 44 aparecidos en distintas revistas, antologías, etc. Fiel a sí mismo, merece la pena leer el prólogo con el que el propio poeta abre la recopilación.

Segundo canto del profano

Como animales.
Sin teléfono.
Sin coche.
Sin vergüenza.
Sin ordenador.
Como animales.
Sin diferenciar entre sexo y amor.
Sin diferenciar entre primado y primer ministro.
Con una única aspiración: quedarse dormido
al calor.

De Poemas

Katarzyna Zechenter

2011-06-05T21:44:00.002+02:00

La editorial Austeria acaba de publicar un nuevo libro de poemas. Se trata de A la sombra del Árbol. Poemas de Katarzyna Zechenter.

El libro está dividido en tres partes, una primera que abre el poemario y dos ciclos: Poemas sobre la poesía y Apuntes de los primeros días. En el segundo ciclo encuentro este impresionante poema:

mi tatarabuela vivió dos insurrecciones

a mi bisabuela por su parte

le añadieron una guerra

y a mi abuela otras

dos guerras

y las dos mundiales

no como aquellas guerras locales polacas

mi madre fue premiada por el destino

sólo con una guerra

grande eso sí

y además un así llamado

totalitarismo

Estoy a la espera

Confío

Cracovia

Buscándose

2011-05-25T23:20:00.003+02:00

Tras mucho, mucho silencio en el blog, aprovecho la excusa que me da mi participación hace unos días bajo el título de Un bosque de miradas en una exposición colectiva de fotografía. Entre las fotos expuestas presenté la foto que precede este pequeño texto. Una foto que una de mis compañeras de exposición bautizó con el título de Buscándose.

Andrzej Bursa (1932)

2011-04-06T22:26:00.002+02:00

Toda una vida aprendiendo y enseñando lenguas me hacen disfrutar de forma especial de este poema.

Lenguas extranjeras

¿Tu padre fuma en pipa?

Sí, mi padre fuma en pipa

Yes, my father smokes the pipe

repite la frase

ella te abrirá una

ve-

ntanaalmundo

Cuando estés sentado en Brodway

en un bar más bonito que los ojos de satán

seguro que te preguntan

¿tu padre fuma en pipa?

entonces responde con una sonrisa

Yes, my father smokes the pipe

Ves

qué bien.

De Poemas

Tomasz Jastrun IV

2011-03-29T06:51:00.002+02:00

De noche

El agua que gotea

Del tejado

Parece tener

Su objetivo

Cuando calla

Ya sabemos

Se acabó la lluvia

Tumbados uno junto al otro

Duermes con un susurro

Acerco la mano hacia ti

Pero la retiro

De Como si nada

Tomasz Jastrun III

2011-03-28T09:49:00.002+02:00

Las gafas de los muertos

Están sobre la mesa

Con los brazos cruzados

Como si quisieran decir

No podemos

Esperar más

Cómo explicarles ahora

Lo que nosotros mismos

No entendemos

De Como si nada

Tomasz Jastrun II

2011-03-27T11:42:00.002+02:00

Otro entierro más

Tenía cinco años

Cuando en el patio

Enterramos un gorrión

Recuerdo sus desencajadas

Alas

Y el abalorio del ojo

Ahora enterramos a un amigo

Le recogemos las alas

Y miramos

Cómo la tierra

Se abre y se cierra

Como nuestras bocas

De miedo

Escondemos la cabeza

En la arena de las palabras

De Como si nada

Tomasz Jastrun (1950)

2011-03-26T10:51:00.002+01:00

Despertar

Mi madre duerme

Tan pequeña

Y a su lado la muerte

Se abrazan la una a la otra

Como niños

Mi madre se despierta

Asustada

Hablamos en voz muy baja

Para que la otra

No se despierte

De Como si nada

Junto a la luz encarcelada

2011-03-20T10:20:00.002+01:00

Al asalto del día

2011-02-11T09:16:00.004+01:00

Piotr Maur XII

2011-01-30T10:40:00.002+01:00

Piotr Maur, poeta con el que el 11 de noviembre de 2008 abría yo este blog, es en mi opinión, a pesar de los poco conocido en su propios país, uno de los autores poetas interesantes del panorama de nuestros días. Hace un par de días publicaba nuevo libro, rituales fúnebres, ceremonias amorosas.

sala 105

tengo que ir allí

y cambiar la ropa de cama

de aquellos que

se han ido

(fueron llevados

al sótano

cubiertos

con unas sábanas)

de momento estoy

fumándome un cigarrillo

esperando

esperando hasta que

el aire

que

respiraban

se disipe

¿Te importaría echarme una mano?

2011-01-20T22:57:00.005+01:00

Me comenta mi editor portugués que En voz baja / Em voz baixa el poemario que publiqué en Qual Albatroz, se ha presentado a los Premios de Edición en la categoría Prémio Design de Capa Arte e Fotografia

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The Airotiv Papers

Braço de Ferro — Arte & Design

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Publicado por Prémios de Edição às 12:48
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Parece que el libro tiene posibilidades y me pide el editor que pida votos para él. Así que si tienes un momento y no tienes nada en contra, te invito a entrar en la página que he reproducido más arriba; está en http://premiosdeedicao.blogs.sapo.pt/25989.html. Estoy convencido de que Rafał, el diseñador, y Marian, el autor de las serigrafías que acompañan los poemas, se lo merecen, y el editor, claro está. Mil gracias.

Ah, si quieres echarle un vistazo al libro, paséate por este enlace -pincha en los campos activos: los nombres, los pajaritos, etc.-

http://www.emvozbaixa.qualalbatroz.pt/flash.html.

De paso con el tiempo

2011-01-19T22:02:00.001+01:00

Natalia de Barbaro V

2011-01-18T23:36:00.002+01:00

Estoy muerta, mamá. Mi cuerpo camina

por las claras calles de esta ciudad. Otros

dejan huellas, reflejos en los escaparates.

Sus sombras tocan las manchas de sol en los muros.

Y los largos faldones de los abrigos se reflejan en un río

seguro de su nacimiento y su desembocadura . Por la noche,

cuando en el parque alumbran las farolas, otros miran su luz,

piensan la palabra brillo.

De Cuarto oscuro

Beata Szymańska (1938)

2011-01-17T21:36:00.002+01:00

El árbol

Esa noche

todas las hojas del árbol cayeron.

De nuevo entrará la luz en la habitación.

De ¡Dulces sueños, Europa!

Jerzy Ficowski IV

2011-01-17T00:22:00.002+01:00

A mi hermana

En vida no conseguimos

hablar hasta la saciedad

había demasiadas palabras nuestras

no nos dejaban tomar la palabra

un día

cuando nos volvamos a encontrar

allí donde estás

o allí donde no estás

que viene a ser lo mismo

despojados

de inútiles palabras

finalizaremos las conversaciones interrumpidas

hasta el fin del infinito

sin preocuparnos

de qué después

De con tiempo no a su tiempo

Krzysztof Karasek IV

2011-01-14T23:25:00.003+01:00

El libro y el viento

El viento del desierto,

un viento que azotó los rostros de los sabios

y de los santos, se encuentra de repente

en medio de la ciudad.

El viento es analfabeto,

aparenta que lee las páginas del libro.

Pero se equivocaría aquel que juzgara

que entiende alguna cosa.

Sólo pasa las páginas.

2.04.2009

De Las Lofoten y otros poemas

Territorios personales

2011-01-13T19:26:00.007+01:00

Desde los últimos días de 2010 y hasta principios de febrero, en la cafetería-librería-minigalería Bona de Cracovia, en el número 11 de la calle Kanonicza, veintidós fotografías salidas de mi Nikon 300, agrupadas bajo el título de territorios personales, contemplan las miradas o la indiferencia de aquellas personas que pasan por allí. Aquí va una pequeña muestra: http://ksiegarnia.bonamedia.pl/wydarzenia/80/.

títulos:

irisado descanso amarillo

boscoso racimo de mar

telegrama invernal

profundidad de la piedra

Preludio de la tormenta

2011-01-10T23:59:00.000+01:00

Aprendizaje del tiempo a ser nada

2011-01-09T23:26:00.000+01:00

Natalia de Barbaro IV

2011-01-08T23:50:00.002+01:00

Vine aquí a escribir. Quizá

me vaya sin nada. Vaya a donde vaya

él se quedará aquí: el pino

que no quiso convertirse en papel

De Cuarto oscuro

Natalia de Barbaro III

2011-01-07T22:19:00.003+01:00

Si en su día dio noticia en su blog de la aparición del primer libro de la poeta polaca, ahora Xavier Farré publica en http://lanausea2000.blogspot.com/2011/01/natalia-de-barbaro-un-mundo.html un interesante artículo, como no podía ser de otra manera, sobre Natalia de Barbaro. Al rebufo de esa lectura, publico en mi blog la traducción de otro de los poemas que aparece en el libro.

Skopje

Al principio gentes extrañas me miraban a los ojos pero ahora.

Camina pacientemente en mi dirección en silencio. Y está cada vez más cerca

lo que sucede verdaderamente: que casi no estoy

En el parque un niño corre a un grifo de agua

desde el otro lado de la pared de un barracón aparece y desaparece

la trenza de una niña en el columpio

el banco en el que estoy sentada está vacío

de mí sólo queda la mirada y no lo lamentaré

De Cuarto oscuro

En el lindero de la existencia

2011-01-06T13:06:00.001+01:00

Anna Świrszczyńska V

2011-01-05T23:53:00.008+01:00

Soy torpe

A Tadeusz Różewicz

Soy torpe.

Mi torpeza

apesta increíblemente,

como mi piel cuando

no es lavada.

Mi torpeza

apesta

como un gigantesco y salvajísimo

animal, como la hembra

de ese animal.

Sé vivir

sólo tanto tiempo

como me permita mamar

su ubre

mi madre, la torpeza.

De Alegría y sufrimiento

Anna Świrszczyńska IV

2011-01-05T23:53:00.007+01:00

También así se puede

No creo

que existas.

Es el único modo de

vencer en este duelo

a muerte

o muerte.

De Alegría y sufrimiento

Alto sin camino

2011-01-03T23:41:00.001+01:00

Piotr Kuśmirek II

2011-01-02T23:53:00.002+01:00

Juguetes fríos

el patio ya no se convierte en el estadio de Wembley,

ni en una jungla tropical ni en el ala verde de un dragón. recuerda

la cara de aquel hombre que maldecía y lo iba cortando con la pala.

yo me preguntaba qué buscaba aquel hombre al otro lado.

sacado y arrojado a la hierba el topo respiraba suavemente. aún quema en las manos

su negro pelaje: he encontrado un vaquero, ¿es esto lo que estabas buscando?

¿es así el frío de ese otro lado: cálido?

De Juguetes fríos

Piotr Kuśmirek (1978)

2011-01-01T23:06:00.002+01:00

Generación

salió del agua. tenía la piel gris, como si se hubiera ahogado

varios días atrás. o quizá, simplemente, no se había puesto

el mono de la empresa, había perdido la mascarilla o se había implantado

un pequeño fragmento del fondo que había ido creciendo en él.

sin moverse del sitio, agitaba los pies como un pasajero congelado en la parada de tranvía.

cubría su desnudez no abriendo los ojos: todos lo envidiaban.

allí de pie y sin mirar. secándose. una y otra vez sacaba la lengua y

saboreaba el aire. comprendió rápidamente. señaló el lago con el dedo.

entonces salieron los siguientes.

con arena en los párpados, con peces en las manos

De Juguetes fríos

FELIZ 2011

2010-12-31T12:12:00.001+01:00

Incadescencias terrenalmente celestes

2010-12-30T23:20:00.001+01:00

Irit Amiel (1931)

2010-12-30T13:51:00.002+01:00

Hay poemas que uno traduce pensando en otras personas y en otros mundos. Es el caso de No llegué a tiempo de Irit Amiel, poeta de la que me habla Tomasz Brozowski en su librería-café Czuly barbarzynca y donde compro un libro publicado en 2002 por la editorial swiat literacki (también de Tomasz). No llegué a tiempo es el poema que abre el libro, respirar hondo, y en cuanto lo leo me viene a la mente uno de los poemas de Paca Aguirre que más me han impresionado, y de la mano de Paca llega Félix y nuestro viaje a Auschwitz, y después llega Guadalupe y nuestras conversaciones. Pero al mismo tiempo, cuando leo la nota biográfica de Irit Amiel, me viene a la mente Gerardo -Gerardo Beltrán- ese complementario mío sin el que es difícil imaginar gran parte de mi pasado, el presente y seguramente -ojalá- el futuro, y con quien tantas veces hemos intentando y seguimos intentando contribuir -acompañados en estos últimos tiempos en varias ocasiones por Xavier Farré- a dar cuerpo en español a la poesía polaca. Y casi sin querer, la imaginación vuela al cracoviano barrio judío de Kazimierz y a lo que fue y a lo que no volverá a ser...

No llegué a tiempo

No llegué a tiempo a Treblinka

llegué cincuenta años tarde

los árboles se erguían desnudos era otoño

Quise salir huyendo inmediatamente porque como

parte del atrezzo había allí un tren oxidado

y el bosque susurraba en silencio.

Todo bello gris tranquilo vacío

y sólo el viento acariciaba la tierra los árboles

las piedras nos acariciaba a nosotros

y apagaba nuestra vela

una y otra vez

Y Dita dijo: ves, menos mal que no llegaste a tiempo,

y ahora eres mi vieja mamá y me abrazó con fuerza

y echó a reír tristemente.

De respirar hondo

Autorretrato circular

2010-12-19T10:40:00.001+01:00

Piedra encarcelada

2010-12-09T23:28:00.001+01:00

Perspectivas peatonales

2010-12-08T23:12:00.000+01:00

Michał Zabłocki IV

2010-11-27T11:33:00.003+01:00

Creo que exagero un poco con lo de vestirme

Tengo la sensación de que es un acto que no debería ocupar más de un minuto de tiempo

Y a mí no me quiere ocupar menos de diez

Primero la temperatura exterior

Después la fuerza del viento

Después el contenido del armario

Después con qué empezar

Si es con esos pantalones dónde está la camisa

Si es con la camisa no hay unos pantalones que peguen

La chaqueta no queda bien con todo eso

Los calcetines a saber dónde se han metido

Los calzoncillos rotos

Así que fruto de la desesperación y de la buena fe me visto de cualquier forma

Para llegar a tiempo a la ciudad

Y allí empiezan a mirar y poner ojos de plato

Ése sí que se viste como un payaso

Seguro que se ha pasado una hora eligiendo

Dariusz Zejc (1963)

2010-11-23T23:29:00.002+01:00

los tres eligen las chaquetas marrones

dormir sobre el costado derecho

todo o nada

el primero suele elegir mal

pero no lo reconoce

y además cree que ya está bien así

y que tiene bastante con Shakespeare en el bolsillo

el segundo viaja

duerme en los aeropuertos

se queda dormido en las noches de la ciudad con el ruido de los neumáticos

escribe en las pausas de la vida

a toda costa

el tercero es como un impotente anciano

de rostro roto en mil pedazos

sabe todo lo que buscan los otros

pero calla

o sólo habla consigo mismo

De Viaje a Siena

Celebración de la luz

2010-11-21T09:19:00.000+01:00

Ewa Elżbieta Nowakowska

2010-11-16T22:58:00.000+01:00

En abril

No sé si nuestro encuentro

lo pondría entre los visibles

o invisibles.

Me acompañan tus palabras.

Las cerradas hojas del castaño

como jóvenes murciélagos asustados.

Un jirón de océano

que quería alzar el vuelo

quedó aprisionado en la comisura del ojo.

Tímidos signos de puntuación

quieren reconciliar nuestro silencio

con el fervor del verde.

Y nunca nos despedimos.

De Ojo

Transparencias pétreas

2010-11-14T19:33:00.003+01:00

Entre líneas

2010-11-13T19:16:00.003+01:00

Artur Ilgner (1948)

2010-11-12T20:10:00.004+01:00

Me lo he repetido ya innumerables veces: No, esta vez no. Pero nada; me encuentre donde me encuentre, acabo siempre entrando en alguna librería. Y si todo acabara ahí, pues bueno, qué se le va a hacer... No, no acaba ahí la cosa. Entro, miro y no sé muy bien cómo, cuando salgo mi biblioteca se ha visto incrementada con un nuevo libro -y eso en el mejor de los casos, porque no será la primera vez que salgo con más de uno-. Esta vez ha habido suerte. Sólo uno. El libro en el que no figura la fecha de publicación, lleva un prólogo de Konrad Strzelewicz, fechado en Cracovia en mayo de 2008, y es el debut poético de Artur Ilgner, escritor, periodista, guionista, director, dramaturgo, etc., etc. Quizá porque me haya llamado la atención un debut poético a los sesenta años, quizá por el título del libro, El hombre que vive encima de la cocina, quizá por la editorial que lo publica, Asociación de Eslovacos en Polonia, quizá porque era viernes, o por la fotografía de la portada, o por el extraño "edición aumentada" que aparece también la portada -y que no acabo de entender-, quizá..., quién sabe.
Le echo un vistazo y hay algunos poemas que llaman mi atención -también llama mi atención la forma de acabar todos los poemas "@ pl"-. Uno de esos poemas es el siguiente:

hay en mí la memoria de un perro
la buena y la mala
lo recuerdo todo
cómo me acaraciaban
cómo me daban patadas
quién me puso agua en el plato
quién me rascó detrás de la oreja
quién me metió el morro en los excrementos
hay en mí la memoria de un perro
la buena y la mala
recuerdo mi caseta
donde vine al mundo
el espacio para correr
el prado regado de escarcha
los que me lo quitaron
y aquellos de los que me aislaron
hay en mí la memoria de un perro
la buena y la mala
recuerdo a todas mis perras
y a todos mis cachorros
el olor de mi madre
las botas preferidas
recuerdo todos los olores de la vida
hay en mí la memoria de un perro
la buena y la mala @ pl

Joanna Roszak II

2010-11-09T20:44:00.003+01:00

harlem

no hay ninguna dirección
pero se sabe adónde ir
a un adonde encontrado entre
uno y otro cerrar de ojos
al noroeste de cualquier cielo
a través de un cama abierta y un mar vacío
un mar abierto y una cama vacía
¿por qué te tendría que llamar?
¿en todas las lenguas
why should i cry for you?

De Lele

Playa del cielo

2010-11-08T23:14:00.001+01:00

Agnieszka Wolny-Hamkało VI

2010-11-07T18:33:00.002+01:00

Último día de la Feria del Libro de Cracovia. Decido ir a dar una vuelta y como no podía ser de otra manera, entre regalos y compras, regreso a casa con más de una docena de libros. Entre ellos, varios de la editorial de Poznan Wojewódzka Biblioteka Publiczna i Centrum Animacji Kultury w Poznaniu, una pequeña y elegante editorial que lleva ya un tiempo prestándole una especial atención a la poesía. Como si hubiera escogido el título del libro a propósito para aparecer en este blog, me encuentro con el que imagino que es el último libro de Agnieszka Wolny-Hamkało, Nikon y Leica. Entre las dos "versiones" editoriales - la editorial suele publicar cada título con dos portadas alternativas - opto por la que más me recuerda una de las escenas de la película Casablanca, es decir por la variante en negro.

del sueño

Nos acercamos a la muerte siempre
que empieza a masajearse la nuca
medio dormido al volante. Le molesta
la luz de las luces y su fugaz pasar.
Pero hoy reta al camino, finge.
No juegues, que te vas a dormir - le digo.
Acepta el juego y por la noche llama a mi bañera:
no juegues que no vas a poderte dormir
ya.

De Nikon y Leica

Kornel Filipowicz V

2010-11-06T15:32:00.002+01:00

Asisto a un encuentro con el profesor Władysław Bartoszewski en torno a un libro en el que comparte autoría con el recientemente fallecido Marek Edelman, Y existió un barrio judío en Varsovia, de la editorial PWN, y al salir, encuentro un libro cuya existencia desconocía en torno al Nobel de Szymborska. Se trata de un curioso "documento" en el que entre fotografías y textos de la más diversa autoría, puedo hacer un viaje en el tiempo y convertirme en una especie de voyeur de aquellos días de la poeta en Estocolmo rodeada de un maravilloso e incondicional grupo de amigos. El libro lleva por título el de un poema de Werner Aspenström, Si esa polaca estuviera aquí entre nosotros, texto que se encuentra recogido en traducción al polaco de Czesław Miłosz -ese otro gigante de la literatura polaca también premiado con el Nobel de literatura y del que Xavier Farré está preparando una amplia antología para Galaxia Gutenberg/Círculo de lectores que espero con ansiedad y que al parecer verá la luz a lo largo de la primera mitad de 2011, en plena celebración del año Miłosz en el centenario del nacimiento del autor-.
Me detengo en otro de los poemas que aparece en el libro, un poema de Kornel Filipowicz:

Demasiado pronto

¿Por qué las guerras tienen que empezar a las cinco
O incluso a las cuatro de la madrugada?
A esa hora
Medio adormilado
Sólo me levanto para ir a pescar
O para ir a buscar setas

¿Será por que al frente de los ejércitos hay mariscales
Y generales que suelen tener más de sesenta años
Y que sufren de insomnio
O que se despiertan al amanecer sin problemas?

Las guerras deberían empezar a las diez
O a las once de la mañana
O mejor todavía a las cinco
O incluso a las seis de la tarde
Se podría dormir más
Y vivir más tiempo.

Anna Świrszczyńska III

2010-11-05T08:44:00.002+01:00

Lágrimas

Una vieja mujer está llorando,
se abraza a las lágrimas
como un pájaro en el nido.
Va cayendo
en la profundidad del llanto.
Se abisma con la cabeza
en el oscuro abismo.
Las lágrimas corren por su cara
como pequeños y cálidos amimalillos.
Acarician el viejo rostro,
se compadecen.

El último placer
de las lágrimas.

De Alegría y sufrimiento

Anna Świrszczyńska II

2010-11-04T01:39:00.002+01:00

Estoy llena de amor,
como un árbol grande está de viento,
como una esponja está de océano,
como una gran vida está de sufrimiento,
como el tiempo está de muerte.

De Alegría y sufrimiento

Anna Świrszczyńska (1909-1984)

2010-11-03T07:36:00.002+01:00

Tranquila

Suena el teléfono
en la noche.
Despierto aterrorizada.
- Algo malo
le ha pasado a mi padre.

- Tranquila - dice mi hija.
Al abuelo ya no le puede pasar nada malo.
Acuérdate de que murió
hace un mes.

De Alegría y sufrimiento

Jan Polkowski III

2010-10-28T08:13:00.004+02:00

Si el año pasado Jan Polkowski rompía un silencio poético de diecinueve años con la publicación de Cantus, ahora nos sorprende con la publicación, apenas un año después, de su nuevo poemario Sombra en la colección de poesía de la editorial Znak.

Los gorriones gritan, vuelan alocados entre el charco y el aligustre
desnudo. En las sienes, la caricia cana
del sol. Mediodía, primavera, otoño, aleteo
de la oscuridad.

De Sombra

Bohdan Zadura III

2010-10-27T08:40:00.002+02:00

Otra habitación

un segundo después
de despertar
no sabes
dónde te encuentras

una vez
podría pasar a ser así
para siempre

De Vida nocturna

Bohdan Zadura II

2010-10-26T21:19:00.002+02:00

Punto de vista

cuando una de las personas
del compartimento para fumadores
enciende un cigarro
ella sale al pasillo

tiene una cara bonita
inexpresiva
y que no despierta emoción alguna

o lleva tiempo viajando
o bebe mucho
porque la botella de agua de litro
está casi vacía

coge el teléfono

eres un inmaduro y un capullo egocéntrico
estoy harta de ti
- dice con una fría voz plana
y cuelga

quienquiera que seas chaval
tienes mucha suerte

De Vida nocturna